Я приобрел у букинистов
Книжонку пухлую одну,
Где океана рев неистов
И корабли идут ко дну.
Она была грязна, потерта, —
Обыкновенное старье,
Но ей цена была пятерка,
И я в дорогу взял ее.
В ней было всё: любви рожденье,
Добра над мраком торжество
И о простуде рассужденья, —
Но как написано мертво!
В тягучей этой веренице
(Проливы, шпаги, парики)
На сто семнадцатой странице
Я встретил надпись от руки.
И в ней была такая сила,
Что сердце дрогнуло слегка.
«Я вас люблю!» — она гласила,
Та рукописная строка.
Я замер, — вы меня поймете,
Перевернул страницу в