О поэтическом пространстве
Писал мне злобный стихолюб,
Сжигал мои стихи и стансы,
Так, что лишь дым вился из труб.
Он поселил во мне тревогу,
Какой-то горький впрыснул яд,
Но я подумал: слава Богу,
Меня не хвалят, а хулят.
С тех пор я стал летучим дымом,
И улетел, как этот дым,
Туда, где в небе нелюдимом
Я стану новым и иным.
===
===
Что остаётся? Поздний Тютчев?
Казалось, жизнь ложится в масть.
Уже спокоен и невлюбчив.
И вдруг опять — стихи и страсть.
Что остаётся? Поздний тоже,
Но, господа благодаря,
Вдруг упадающий